王一没有挖。他站在墙边，看着那个挖出来的洞。洞不大，半米宽一米长，深度刚够一个人坐进去。

他蹲下来，用手摸了摸洞的内壁，夯土，很硬，不会塌。

然后他站起来，走到门口，拉开门闩，出去了。几分钟后他回来，手里抱着一块铁皮，是从外面捡的，锈迹斑斑，但还能用。

他把铁皮折成一个首角，放在洞的底部，形成一个弯道，一头朝上，一头朝外。

他又出去了一趟，捡了一根烟囱管，破的，有几个洞，但烟能出去。

他把烟囱管插在铁皮弯道的出口，从墙壁上掏了一个洞，伸出去，用碎布和泥土封住缝隙。

洞穴壁炉。火在洞里烧，热气通过铁皮和烟囱管散到房间里，烟从烟囱管排出去。不浪费热量，不呛人。简陋，但够用。

苏然停下来，看着他做这些。她没见过这种东西，但她知道这个东西有用。

她的目光从王一的脸上移到他手上，从他手上移到那个洞穴里，从洞穴里移到烟囱管上。她没有问。

空气变了。

不是突然变的，是一点一点变的。像有一个人把温度旋钮从“正常”慢慢拧向“冷”。开始只是觉得凉，穿一件外套刚好。

然后觉得有点冷，想缩脖子。然后觉得冷得受不了，想找个地方躲起来。

林飞的鼻子红了一下，打了个喷嚏，挖洞的手停了一秒，又继续。苏然的嘴唇变了颜色，从粉色变成淡紫色，她自己没注意到。

姜晓月的小腿露在外面，风从门缝里钻进来，吹在她腿上，她的腿在抖，但她还在拖着木棍。

温度在下降。几度了。也许零度了。

林飞放下铁条，搓了搓手。他的手指很细很长，像钢琴家的手，指甲磨秃了，指尖有几道浅浅的裂口，渗着血。李虎把外套脱了，扔给林飞。

“穿上。”林飞愣了一下，接过外套，套在身上。外套很大，像一件袍子，袖子盖过手指。

他想说谢谢，但嘴唇冻僵了，张不开嘴。只发出一个含糊的气音，像一个人在梦里说话。

李虎蹲在地上，开始钻木取火。他找了一块木板，在上面挖了一个小坑，坑旁边刻了一道槽。

他把一根木棍插在坑里，木棍上缠了一根布条，布条两头系在一根弯木的两端——一个简易的弓。

他一手压着木棍顶端，一手拉着弓来回推拉，木棍在木板坑里飞速旋转，发出吱吱的声响。

坑底冒出烟了，一缕细细的、青白色的烟，像一根丝线从木板缝里飘出来。烟越来越浓，丝线变成了一条细绳。

李虎放下弓，把枯叶和碎布小心翼翼地堆在冒烟的地方，嘴凑过去，轻轻地、均匀地吹气。

枯叶亮了，一朵小小的火苗跳出来，像一个刚出生的、脆弱的、随时会灭的小生命。

火生起来了。

李虎把枯叶和碎布一点一点加进去，火苗慢慢变大，从小小的橙色变成跳动的红色，从红色变成金色。

他把粗的木柴架在火上面，一根一根，排成井字形，火舌舔着木柴，发出噼啪的声响。

洞穴壁炉里的火映在每个人的脸上。苏然的脸是红的，不是害羞的红，是火光的红。

林飞的脸是红的，眼镜片上映着两团跳动的火焰。关雨洁的脸是红的，但她没有表情，那团火像照在一面灰色的墙上。姜晓月的脸是红的，眼睛里有火，有光，有王一的影子。

王一从包袱里翻出那几件工装，撕成几块，分给每人一块。不是衣服，是一块布，挡不住风，但能裹在脖子上，能塞进领口，能捂住口鼻。

林飞把那块布缠在脖子上，缠了一圈又一圈，像一条灰色的围巾。苏然把那块布搭在头上，盖住耳朵，用下巴压住布角。

关雨洁把那块布叠成长条，系在腰上——她不知道该用在哪里，但系在腰上总比拿在手里好。

姜晓月把那块布展开，举在手里看了看，然后叠成一个小方块，塞进王一口袋里，又从口袋里拽出来。“哥哥的口袋太小了，放不下。”

她把布叠了又叠，叠成更小的方块，塞进去，拍了拍，满意了。王一低头看了一眼自己的口袋，鼓出来一小块，像长了一个包。他没有拿出来。

李虎从地上捡起一根带叉的木棍，插在壁炉旁边，把水缸挂在叉上，离火不远不近。

水不多，半缸，但他不打算一次喝完。火的热气烘着水缸，缸壁温温的，水面浮着几片灰，那是从天花板落下来的。

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