湘西的雨夜，不像别处那样温柔。

它不是一丝一丝地落，而是一盆一盆地往下泼，砸在瓦片上像炒豆子，砸在树叶上像擂鼓。山里的风从峡谷灌进来，带着一股潮湿的土腥味，还有远处某种夜鸟的哀鸣。

林墨站在堂屋门口，看着雨水顺着屋檐连成一道水帘，把院子里的青石板砸得噼啪作响。

“墨儿，进来。”

身后传来爷爷的声音，不重，却有一种不容置疑的沉稳。

林墨转身走回堂屋。八仙桌上点着一盏煤油灯，火苗被从门缝钻进来的风吹得摇摇晃晃，把墙上挂的那些罗盘、铜尺、黄历的影子晃得忽长忽短。

林远公坐在桌边，面前摆着一个红布包着的物件。

他今年六十七岁，头发己经全白了，但腰板挺得笔首，一双眼睛在煤油灯下亮得像两粒黑豆。他穿着那件洗得发白的灰色中山装，袖口磨出了毛边，但每一颗扣子都扣得整整齐齐。

“爷爷，啥事？”林墨在他对面坐下。

林远公没说话，伸手把红布包往他面前推了推。

林墨愣了一下，看了爷爷一眼，伸手去解红布。

红布一层一层裹着，裹了五六层，最里面是一只罗盘。

这只罗盘林墨见过无数次。从八岁起，爷爷就把它挂在堂屋的中堂画下面，从不让人碰。小时候他好奇想摸，爷爷一巴掌拍开他的手，说：“不到时候。”

现在，它就在他面前。

罗盘是铜制的，巴掌大小，表面有一层暗绿色的包浆，显然年代久远。盘面分三层，最内层是先天八卦，中间是二十西山向，最外层刻着一些林墨从没见过的符号——不是篆书，不是甲骨文，更像是一些简笔画，像山，像水，像某种扭曲的虫。

罗盘的中央，那一枚指针，静静地指着正南。

林墨看了半天，抬头看爷爷：“这是……”

“定坤罗盘。”林远公开口了，声音不大，“咱林家守了三代的东西。”

“守？”

“对。不是传，是守。”林远公强调了这个字，“这东西不是咱林家的，是有人托咱林家守着的。你太爷爷守了一辈子，我守了一辈子，现在——”

他顿了顿，看着林墨的眼睛。

“该你了。”

林墨十七岁，过了这个夏天就满十八。他从八岁开始跟着爷爷学风水，学了整整九年。能背《葬经》，能解《青囊》，能看山寻龙，能分金定穴。村里人都说林远公养了个好孙子，将来也是吃这碗饭的。

但他从没听爷爷说过“守”这个字。

“爷爷，谁托咱家守的？”林墨问。

林远公没有首接回答。他站起身，走到中堂画前，伸手把画掀开。画后面是一面土墙，看上去什么都没有。

林远公伸出食指，在墙上某个位置按了一下。

那面墙无声地裂开一道缝，露出一个黑洞洞的暗格。

林墨瞪大了眼睛。他在这个屋子里住了十七年，从不知道这面墙后面还有东西。

林远公从暗格里取出一样东西，走回来放在桌上。

那是一本薄薄的册子，线装，封皮是某种黑色的皮料，己经磨损得看不清原来的颜色。封面上没有字，只有一个符号——和罗盘最外圈刻的那些符号一模一样。

“这是你太爷爷的笔记。”林远公说，“你太爷爷不识字，这上面的东西，是他口述，让别人记的。你今晚把它看完，明天烧掉。”

林墨伸手去翻，林远公按住他的手。

“先听我说。”

林远公重新坐下，拿起煤油灯旁边的烟杆，点了一锅烟，深深吸了一口。烟雾在昏暗的灯光下缓缓升起，模糊了他的脸。

“咱林家，祖籍不是湘西。你太爷爷是光绪年间从北边逃难过来的，具体从哪来，他没说，我也没问。他过来的时候，身上就带着两样东西——这只罗盘，和这本册子。”

“你太爷爷是个石匠，不认字，但他会看山。不是那种风水先生看的山，是另一种——他能看出哪座山下面是空的，哪座山下面有水，哪座山下面有东西。”

“靠着这门手艺，他在湘西站住了脚，娶了你太奶奶，生了你爷爷我。他临死的时候，把罗盘和册子交给我，只说了一句话。”

林远公看着林墨，一字一顿地说：“‘守着，等人来取。’”

“等谁？”林墨问。

“不知道。”林远公摇头，“你太爷爷不知道，我也不知道。但我知道一件事——这东西，不是普通的风水罗盘。”

他指了指罗盘中央那根指针。

“你看。”

林墨低头看。那根指针静静地指着正南，纹丝不动。

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